tag:blogger.com,1999:blog-48244943552444862262023-11-16T04:45:29.790-08:00Igual Que Si Fuera Un SueñoLos sueños no me dejaron en toda la noche. Yo creía que me tocaban con sus dedos. Pero los sueños no tienen dedos, tienen puños, así que debían de ser alacranes. (Roberto Bolaño, Los detectives salvajes).Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.comBlogger88125tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-13560146156986649762016-04-02T11:14:00.000-07:002016-04-02T11:19:24.746-07:00MiguelEsta insípida poesía,<br />
Carroña infame de lo que escribieran otros<br />
Late en mis dedos<br />
Inexperta y grisácea<br />
Como el olivo<br />
Como los pantanos de mis oraciones<br />
Y los brotes de ceniza de los árboles cansados.<br />
Se baña en mis murmullos<br />
Se duerme en mis silencios<br />
De arroyo y tinta y sueño<br />
Se lame de mi sangre<br />
Y torpe, lento remolino de hojarasca<br />
Sales de mis manos<br />
De mi pecho<br />
De donde ya no estás y yo quisiera.<br />
<br />
Convencida ahora de la soledad del verbo<br />
Y sin una sola línea en el papel<br />
Caería toda yo en tus manos<br />
Todo mi acento en tus sueños<br />
Mis acciones de acobardado, celoso orgullo<br />
Caerían encendidas al calor de tu sangre.<br />
Todas las lágrimas de mi condición<br />
Derramadas, azules, sobre ti<br />
Pararía mi corazón de arcilla<br />
-tal vez, sólo un segundo-<br />
Para dejarnos de palabras<br />
Y que ese latido se nos arroje eterno<br />
Y te seduzca mi pecho<br />
Para que escuches el nombre<br />
-tu nombre-<br />
Que es todos los nombres<br />
Y la única poesía de mi vida.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-42899112415738896202015-12-16T14:35:00.001-08:002015-12-16T14:36:37.535-08:00PodemosNo, no voy a votar a Podemos porque sea una roja incurable. No voy a votar a Podemos por haberme criado en un ambiente de izquierdas. No les voy a votar porque quiera cambiar el mundo.<br />
Voy a votar a Podemos porque tengo 24 años. Voy a votarles porque soy estudiante. Voy a hacerlo porque trabajo con refugiados y soy responsable, no del sufrimiento de esas personas, sino de no hacer nada por evitarlo.<br />
Voy a votar a Podemos porque a mí me gusta llamar las cosas por su nombre. Prefiero decir estafa antes que crisis. Prefiero decir golfos que corruptos. Me gusta más utilizar la palabra cuchilla que concertina.<br />
Todos somos responsables del abandono estudiantil, de que los enfermos de hepatitis no reciban tratamiento, de las devoluciones en caliente y de las TORTURAS en los CIE. Tenemos la culpa de los desahucios, de la malnutrición infantil, de la amnistía fiscal, de que nuestros compañeros de universidad se vayan a otro país, del paro.<br />
Tú eres responsable de esto. Tienes la culpa de que te roben y de que te mientan. Tenemos la culpa de que los saharauis no puedan celebrar el prometido referéndum, también de que Israel bombardee Palestina con total impunidad.<br />
Tú eres el culpable.<br />
Voy a votar a Podemos. Porque hablan de problemas reales, con términos reales. Voy a votar a Podemos porque les gusta llamar las cosas por su nombre. Voy a votarles porque me han enseñado a hablar de política. Me han enseñado a hacer política. Voy a votarles porque hablan de mí, pero también porque hablan de Prince y de Fatiha. Hablan de Viola y de Henry. Hablan de Jesper y de Oscar. Hablan de mi madre y de mi hermana. De mis amigos. De Samir, de Buha.<br />
Porque yo soy responsable de ellos. Y quiero actuar de manera responsable. Voy a votarles porque me han hecho entender que la democracia significa poder. Quiero votar a Podemos porque quiero vivir en un país que merezca la pena, un país que no me dé vergüenza, un país que mire hacia delante por todos. Un país que sienta que el inmigrante es parte de nosotros, una pieza fundamental. Que entienda que la juventud es su presente y no sólo su futuro. Un país que no nos quiera incultos, que no mate el arte. Quiero un país en el que no existan las fronteras. Una España donde se respete a las personas sin importar con quién se acuesten. Un país que no le diga a las mujeres qué deben hacer con su cuerpo. Un país que no tenga miedo. Y sé que voy a hacer bien, que ha llegado el momento de ser valiente, de ser honestos.<br />
Voy a votar a Podemos porque nos quieren con ellos. Quieren que reconstruyamos este país nuestro juntos. Porque nos han enseñado a hacer política, a ser críticos, a ser valientes.<br />
Porque nos han enseñado que, además de voto, tenemos voz.<br />
<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-81058168158717986122015-12-04T14:28:00.001-08:002015-12-04T14:28:09.535-08:00Se puedeHace cuatro años nos dijeron que si queríamos cambiar las cosas debíamos hacerlo siguiendo las reglas de su juego. Nos dijeron que nada iba a cambiar y nos hicieron ver que pedíamos una utopía al reclamar justicia y democracia. No puedo evitar sonreír al recordar aquella plaza de Sol, mis veinte años y mis amigos despertando al cambio, abriendo los ojos a la realidad, alzando las manos y poniendo el cuerpo. No puedo evitar emocionarme al recordar las guitarras, los gritos, las charlas, las pancartas, los himnos. Los coros. El corazón de Madrid latiendo en el pecho de miles de jóvenes que reclamaban un futuro. Padres que siguen. Abuelos que veían renovado su espíritu de lucha. Madrid como ejemplo ante el mundo. Llenamos más plazas, más calles, más debates, más portadas de periódicos. Por primera vez, nos sentíamos protagonistas de nuestra historia. Habíamos plantado el germen de la resistencia.<br />
Nos tuvieron miedo. Pavor. Trataron de amenazarnos, de echarnos. Madrid volvió a entonar el No Pasarán. Y no pasaron. Durante algún tiempo. Llegó la hora de votar. Y ellos ganaron. Ganaron unas elecciones. Daba igual. La revolución ya se intuía en nuestras sonrisas de aquel 15 de Mayo.<br />
Porque ese día continuó latiendo en el pecho de Madrid. Contagió a España.<br />
Seguir las reglas del juego para construir el futuro.<br />
En esas estamos. Y nuestro futuro no se llama Manuela Carmena. No se llama Íñigo Errejón ni se llama Monedero. No se llama Nacho Murgui. Tampoco lleva el nombre de Carolina Bescansa ni de Jose Manuel López.<br />
Ni siquiera se llama Pablo Iglesias.<br />
Nuestro futuro no tiene apellidos. Tiene nombre de pueblo y alma de barrio. Tiene corazón de gente y el color de la ilusión.<br />
<br />
Seguimos las reglas de su juego para poder cambiar las normas. Para terminar con la injusticia y reivindicar nuestro derecho a la alegría.<br />
Aquel 15 de Mayo sentó las bases del cambio. Y hoy sabemos que sí, que se puede.<br />
A por ellos.<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-48580186946011501212015-09-07T02:17:00.001-07:002015-09-07T02:17:50.940-07:00MOjalá pudiera regalarte una noche<br />
Poblada de estrellas<br />
Y atraparlas<br />
Sentarlas<br />
Encerrarlas en los bordes de nuestra cama<br />
Encender tu cuerpo de azul y cosmos<br />
Fundirte en un calor celeste<br />
Entre mis piernas<br />
Desastrar las palabras que no existen<br />
Y las que no nos sirven<br />
E inventar un diccionario de gemidos<br />
Ojalá pudiera escoger los verbos de Neruda<br />
Y esculpir en tu espalda melodías de sueño<br />
Arrinconar cada una de las balas de mis verbos<br />
Dejar vacío el lastre de los años<br />
Y desnudarme cada noche de sombras<br />
Dejar que se pudran las pieles que nos estorban<br />
Para estar fundida en el calor de tu abrazo<br />
Ojalá pudiera alcanzarte<br />
Con palabras sencillas<br />
Con la voluntad del corazón y las lágrimas<br />
Y descansar<br />
Siempre<br />
Para siempre<br />
Dormida en tu regazo.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-48091452096203809242015-07-20T05:36:00.001-07:002015-07-20T05:42:36.982-07:00LucíaTreinta años de alegría y corazón. Treinta años de sueños y paseos en Madrid. Treinta años de lágrimas y esperas. Treinta años que te envuelven en un espejo que refleja la imagen de una mujer que se escapa siempre de mi lado para continuar cumpliendo sus sueños. Con cinco años, me abrazaste por primera vez. Con ocho, bailabas en los escaparates y me contagiabas tu risa. Con doce años, paseos en bicicleta y pueblos de la sierra. Con quince años, salidas de tono en una casa compartida de esperanza y futuro. Con dieciocho, un nuevo porvenir y nuevas ilusiones. Con veintipocos, Roma y amor. Después, vino el miedo.<br />
Logramos escapar juntas y volver a contagiarnos de sonrisas y sueños. Empapadas de recuerdos dolorosos. Tu mano aferrada con fuerza a los recuerdos más alegres secaba mis lágrimas y las tuyas desde dentro.<br />
Después, vinieron Berlín y el frío.<br />
Llegamos juntas hasta el Sáhara y compartimos aquel silencio de estrellas que no olvidaré nunca.<br />
Dicen que Lucía significa luz. Y eres luz. El nombre que te adorna engalanando tu risa de astros iluminados en los enormes ojos oscuros. Terremoto de alegría que brota en cada paso doloroso que has tenido que dar.<br />
Con treinta años, estás lejos. <i>Y mi voz no te toca</i>.<br />
<br />
Eres no sólo mi hermana. También eres mi madre y mi amiga. La persona a la que más admiro en el mundo y a quien me gustaría calcarle la risa y el valor.<br />
<br />
Nunca treinta años estuvieron tan orgullosos. Te quiero, hermana.<br />
<br />
<i>"No puedo olvidar</i><br />
<i>que no tengo alas,</i><br />
<i>que no tengo mar,</i><br />
<i>vereda ni nada</i><br />
<i>con que irte a besar"</i><br />
<span class="firma45" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; display: block; font-family: 'Times New Roman'; font-size: x-small; font-style: normal; font-variant: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: auto; text-align: right; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; width: 935.25px; word-spacing: 0px;"></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD53syQvprsBpoGy1vRoteG_Ksp3aKSsZiJ_Z1FJ-cluoy6S7Ii_KZgkRH52-sTzd_uVUZ6neaO9CAy4qTGpMdtC9tj83Md-rIVZKzvfbcERiIQXWjOhfJxZdjZUqTIHXoT9KQQTs4aJ_r/s1600/ali+y+luci.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD53syQvprsBpoGy1vRoteG_Ksp3aKSsZiJ_Z1FJ-cluoy6S7Ii_KZgkRH52-sTzd_uVUZ6neaO9CAy4qTGpMdtC9tj83Md-rIVZKzvfbcERiIQXWjOhfJxZdjZUqTIHXoT9KQQTs4aJ_r/s320/ali+y+luci.jpg" width="215" /></a></div>
<br />
<div class="poema" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; font-variant: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px auto; orphans: auto; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; width: 997.59375px; word-spacing: 0px;">
<div style="color: white; font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; font-size: 11pt;">
<br /></div>
<div style="color: white; font-family: Verdana, Arial, 'Sans Serif'; font-size: 11pt;">
<span class="firma45" style="color: black; display: block; font-family: 'Times New Roman'; font-size: small; text-align: right; width: 935.25px;"></span><br /></div>
</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-86111192724622082112015-06-23T07:03:00.001-07:002015-06-23T07:03:25.829-07:00Arena y vientoDesde el cielo de la madrugada,<br />
que se refleja en pupilas encendidas de amor,<br />
engalanadas en palabras y risas,<br />
siento el alegre compás de tu aliento.<br />
Y sueño.<br />
Sueño que estás a mi lado.<br />
Mis dedos rígidos apoyados en las rodillas,<br />
con las uñas bañadas en esmalte carcomido,<br />
se liberan del cuerpo y te toco.<br />
Tu cuerpo cansado,<br />
azul,<br />
hambriento de humo y corazón,<br />
juega con versos de viento<br />
y tu lengua deshace el escudo cobarde<br />
tejido en las noches de insomnio.<br />
Despacio,<br />
como si fueras el silencio de las dunas de algún desierto,<br />
me susurras palabras<br />
que entonas<br />
desde mi propia locura.<br />
Todo lo que puedas decir<br />
o pueda yo decir<br />
se somete, desnudo y libre,<br />
a la extraña cadencia de tu voz.<br />
Y no escucho<br />
ni siento<br />
ni respiro<br />
nada más<br />
que el acento blanco y suave<br />
de tu boca de viento<br />
revolviendo la arena de mi cuerpo.<br />
<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-65226487589285461982015-05-25T17:06:00.000-07:002015-05-25T17:07:46.840-07:00Dos en el calendario<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Cuando te conocí</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">era día uno.</span></span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Ahora sé</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">que pasas páginas,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">los días que me interpongo entre tu soledad </span></span><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">y tú,</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">para que no te asfixie</span></span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">la sensación de lo eterno.</span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">A mis espaldas,</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">mientras respiro un intenso ardor -dolor- de caricias y promesas,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">tú sonríes,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">y vas tachando besos del calendario.</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Me envejeces en versos.</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Arrancas</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">el último día de ese momento que fui.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Tu violento rotulador me borra de entre las páginas.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Y yo, que no consigo terminar de limpiar</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">un cuerpo calcado en mi cuerpo</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">me quedo pintarrajeada y rota</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">en un rincón de mi corazón.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Así,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">prolongando lo inexistente,</span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">demostrando</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">que eres más tiempo</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">que todos los demás hombres,</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">me arrasas.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-16295295249046546892015-05-22T09:33:00.001-07:002015-05-22T09:33:23.254-07:00Mirando al sueloMuchas veces he escrito sobre mi padre.<br />
<br />
<div>
Hoy me hubiese gustado empezar escribiendo cuánto recuerdo su sonrisa, sus ojos, su voz. Me hubiese gustado hablar de su risa (que extraño con todo mi corazón) y daría las manos por describir con exactitud cada pliegue de su rostro. Querría decorar una página con su gracia de derrota o su afición por las películas del Oeste. Incluso podría hablar de cuánto me molestaba a veces oír su música a todo trapo saliendo del radiocasete. Puedo recordar su olor como si le tuviera frente a mí con sólo cerrar los ojos. Escribiría con gusto sobre sus lágrimas de lector. Podría llenar páginas de cuánta falta me ha hecho estos años. Me gustaría dedicarle un beso de palabras cada día.</div>
<div>
Pero hoy me ha ocurrido algo terrible.<br />
<br /></div>
<div>
Hoy me he dado cuenta de que ya no soy capaz de recordar su forma de caminar. Hoy es insoportable el dolor. Así que hoy no hay guiños a su risa, ni a sus versos (ni siquiera a los que escribía en las naranjas). No recuerdo si andaba despacio o rápido. Si iba encorvado o recto. No sé si sus pasos eran cortos o largos ni si arrastraba los pies. Lo único que está grabado en mi memoria es que siempre miraba al suelo y que solía llevar las manos entrelazadas a la espalda. Hoy el mundo sigue igual. </div>
<div>
Y todo ha cambiado. Y vuelves a estar en cada una de las lágrimas que se derriten en mi rostro.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mierda.</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-73703162172121302392015-05-16T05:44:00.000-07:002015-05-16T06:03:47.765-07:00Campiña ElectoralCarteles que gritan ¡vótame!<br />
Miradas despectivas desde el corazón del metro.<br />
Panfletos arrugados en el bolso.<br />
Esperanzas que se hacen oír<br />
más allá del murmullo de una España que se queja desde el sur.<br />
Ancianos con la huella de la dignidad marcada en arrugas.<br />
Vallas publicitarias de colores.<br />
Como si la indignación se pudiera esconder<br />
mintiendo con algún tinte llamativo.<br />
Mítines que se convierten en partidos de fútbol.<br />
Hinchadas de votantes encorsetados en el sistema.<br />
Mi barrio alojando a los ladrones en marquesinas de autobús,<br />
taxistas humillados en azul<br />
chulapos hablando de política.<br />
¡Qué vergüenza<br />
tener que perder el norte porque dicen que ya hemos perdido el sur!<br />
Ilusiones montadas a lomos de personajes de ficción.<br />
Los animales ladrando himnos de partido.<br />
Sumisión de ajedrez y símiles de tablero.<br />
Sonrisas cascadas en la insensatez<br />
de un pueblo ahorcado<br />
cuya historia reciente<br />
gritaba cambio.<br />
Qué triste ver a la Justicia luchando en desventaja contra la Corrupción.<br />
Me encantaría pintar un cuadro de ilusión.<br />
Pero hay días<br />
que sé<br />
que el pueblo no se levanta.<br />
¿O sí?<br />
Ya hemos tenido bastante.<br />
Que la resaca el día 25 sea del color del vino.<br />
<br />
ES AHORA.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-12933347392895331102015-05-11T08:47:00.000-07:002015-05-11T08:52:48.565-07:00Rent a dream<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">En formato digital</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">se pueden prestar los sueños;</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Ahora te permiten</span></span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">comprimir en un disquete</span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">las velas de cumpleaños,</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">guardar en usb </span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">las estrellas fugaces</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">y convertir a dvd</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">las ya obsoletas hojas de laurel.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Con voluntad,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">también puedes descargarte una nueva app;</span></span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">el hueso ahorquillado</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">que, quebrándose,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">te elige a ti siempre </span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">como ganador.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Y, siguiendo el proceso,</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">dicen que es posible</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">hacer de cada deseo una cadena interminable de ceros y unos.</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Sí;</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">intercambiar los sueños,</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">en formato digital </span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">y en inglés</span></span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">(porque,</span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 17.3333339691162px;">si hay algo más internacional que un sueño,</span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">es ese maldito idioma)</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">nunca fue tan fácil.</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">De seguir así</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">no te asustes</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">si un día</span></span><br />
<span style="font-size: 17.3333339691162px;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">despiertas convertido en un sistema binario.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">Se está estudiando</span></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 17.3333339691162px;">cómo hackear el amor.</span></span><br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-60581442137094724062015-04-10T14:31:00.000-07:002015-04-11T04:03:15.597-07:00Corporación de la InfamiaNaturales de Cartago coreando<br />
<div>
tras los plasmas el silencio de un país.<br />
Letras del abecedario contenidas en cajas.<br />
Jueces y partes combinadas<br />
chorreando injusticia.<br />
Gente que añade vocabulario al síntoma social.<br />
Picaresca como estado mental<br />
de quienes, cómplices,<br />
amoratan sus cuentas en el extranjero.<br />
La sonrisa tiesa,<br />
estandarte publicitario<br />
de los perversos.<br />
Hipnótico embrujo el de los falsificadores de sueños<br />
-voces de sirena, manzanas envenenadas,<br />
espejismo de democracia-.<br />
Las excusas formando imaginario colectivo.<br />
-Lo desconozco.<br />
-No volverá a ocurrir.<br />
-La tarjeta no era negra.<br />
-No he cobrado ni en A ni en B.<br />
-No lo recuerdo.<br />
-Pido perdón.<br />
-Está lloviendo.<br />
<br />
Un país que continúa mojando sus miserias<br />
en la tinta<br />
de una fotografía que retrata el caos.<br />
El verdadero símbolo nacional;<br />
Un dedo corazón.<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-25802052473584890762015-04-05T08:51:00.000-07:002015-04-05T08:51:51.400-07:00Patera<div>
En el silencio del mar</div>
<div>
una letanía de hambre</div>
<div>
se cuela en el oído del niño;</div>
<div>
su madre le susurra despacio</div>
<div>
una canción de amor.</div>
<div>
Así, medio dormido, sin fuerzas,</div>
<div>
(la melodía amortigua</div>
<div>
el ímpetu feroz de las olas),</div>
<div>
el niño deja de temblar.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Un hombre sujeta su rostro en las manos.</div>
<div>
-Respirar.</div>
<div>
Apretar las cuerdas de la garganta</div>
<div>
para no reventar en llanto-.</div>
<div>
Miradas perdidas en el horizonte del tiempo.</div>
<div>
Noche que hundes los sueños</div>
<div>
bajo hélices de espuma blanca.</div>
<div>
Cadenas invisibles que tintinean</div>
<div>
en lo más profundo del océano.</div>
<div>
Inundación de gritos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El mar escupe maderas de sangre</div>
<div>
en la tierra</div>
<div>
donde se prostituye la esperanza.</div>
<div>
<br /></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-29910562906965576202015-03-31T05:28:00.001-07:002015-03-31T05:31:44.461-07:00Vigilia de amor<div>
Estanque ornamentado de estrellas,</div>
<div>
cualidad azul del colibrí,</div>
<div>
pincel crepuscular. </div>
<div>
La oscuridad serpentea despacio</div>
<div>
y en una mano sostengo la pastilla;</div>
<div>
en la otra, la luna.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
En las pupilas las plateadas Pléyades </div>
<div>
grisean una mirada</div>
<div>
que relampaguea</div>
<div>
hacia su corazón celeste.</div>
<div>
Y en el asfalto una lágrima,</div>
<div>
que refleja en el centro,</div>
<div>
un deseo de unión.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El astro sonríe colgado en el mundo,</div>
<div>
la pastilla astringe la lengua.</div>
<div>
Demasiado tarde. </div>
<div>
Una luz celosa, colérica, </div>
<div>
separa al amante terrestre<br />
de la atalaya espacial.<br />
<br />
Y</div>
<div>
cierran los ojos</div>
<div>
todos los insomnes que cuentan estrellas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS2yeKtvSEHcqhIviclWAdmJjBjG5i6dss-MilRGesaRxL1gMCKE97KFWVUC3nDfmBC5VKDte6tpwzqGE0NGU8dcTAmht76sVQKbw7xDAgXi4wQ1i4RRjGTYntq5PZ7zzy68dzEHlxWGO6/s1600/Pleiades_560.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS2yeKtvSEHcqhIviclWAdmJjBjG5i6dss-MilRGesaRxL1gMCKE97KFWVUC3nDfmBC5VKDte6tpwzqGE0NGU8dcTAmht76sVQKbw7xDAgXi4wQ1i4RRjGTYntq5PZ7zzy68dzEHlxWGO6/s1600/Pleiades_560.jpeg" height="230" width="320" /></a></div>
<br /></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-20302873240685478862015-03-24T16:29:00.001-07:002015-03-24T16:33:37.257-07:00DespropósitoAntes de zarpar somos naufragio.<br />
<br />
Somos el cristal opaco,<br />
la palabra de un borracho,<br />
un caramelo de espinas.<br />
Trapecio sostenido en seda, caparazón de carne.<br />
<br />
Estigma del ateo.<br />
<br />
-El amor, un verso, el silencio-<br />
<br />
¿Qué más da?<br />
Dame un solo motivo<br />
para no quedarme ahora<br />
suplicándole a la noche<br />
un rato de intimidad.<br />
<br />
O, mejor, cállate<br />
y déjame<br />
hundirme a tu lado,<br />
en un sinsentido razonable.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-39499487058578244622015-03-22T11:42:00.000-07:002015-03-23T12:36:43.989-07:00Beso<div>
Se está celebrando un baile.</div>
<div>
Lo escucho desde dentro;</div>
<div>
mi pecho bombea música de sangre.</div>
<div>
Comienza el desfile de máscaras.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-77155896847413166172015-03-19T06:16:00.000-07:002015-03-19T06:16:38.905-07:00Un día más sin ti.Hoy vuelve a ser 19 de Marzo.<br />
Es un día cualquiera, un día más, un día menos, en Madrid.<br />
El cielo golpea llorando el cristal de mi ventana.<br />
Un día más.<br />
Un día menos.<br />
Hasta que alguien pronuncia la palabra que para mí es un secreto desde hace cinco años.<br />
Alguien rompe la sintonía de la rutina.<br />
Una persona aleatoria, o quizá yo misma.<br />
Hoy es el día del padre. Y nada tendría por qué trastocar el día. Nada.<br />
Y menos una palabra.<br />
Y menos un día que sólo es un día más. O menos.<br />
El silencio a veces sólo necesita más silencio para ser silencio.<br />
El dolor está ahí. Siempre. Y a veces sólo se necesita más dolor para desgarrar el vientre.<br />
No cojo tu foto. No hay lágrimas ni sonrisas. No hay comidas familiares ni hay llamadas. Ni siquiera hay sol.<br />
Y hoy, que sólo es un día más, me hallo rodeada de alboroto.<br />
En mi habitación, entre las manos, yo sólo tengo silencio.<br />
La fatiga que me oprime el alma se acentúa.<br />
Si es que puede ser más grande.<br />
Te encuentro en la barra espaciadora, en las jotas, en las úes, en las aes, en las enes.<br />
J.U.A.N.<br />
Te descubro bajo las siglas de un día comercial.<br />
"El Día del Padre".<br />
Anagrama. D.E.P.<br />
Y, en la escena delicada, aflora mi tormento. Floreces.<br />
Echar de menos. Aforismo del silencio.<br />
Delirio de amor. Decadencia del tiempo.<br />
Y yo.<br />
Lejos.<br />
Contigo.<br />
En silencio.<br />
Tu silencio.<br />
Tú, silencio.<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-88545736117125183282015-03-18T11:59:00.000-07:002015-03-18T11:59:05.567-07:00Sed de lágrimasEmpiezas en silencio. Los párpados se van enrojeciendo poco a poco. Tu rostro se contrae en una mueca cansada y triste. La primera lágrima se asoma temblorosa por la comisura del manantial herido. Así, despacio, atraviesa surcando tu mejilla en llamas. Despacio. Balanceándose hacia su perdición. Tu boca.<br />
Ella sola, como el condenado al cadalso, se desliza en toda su transparencia. La miro con envidia. Una lágrima puede besar. De dentro hacia fuera. Y ella deja una estela mojada en el rostro de cera que me humilla. Una caricia carente de significado. Mi mano, emulando a una araña rencorosa, recorre el camino marcado por la traidora lágrima mientras suspiras y empiezas el compás de la siguiente. Como algo simplemente necesario, la gota de sal se desliza despacio por el mismo camino. Observo cómo se columpia divertida mientras mancha tu mejilla de dolor. La lenta agonía de la primera se repite con ella, que muere en tu boca. Llega una tercera, y una cuarta, y una quinta y una sexta y yo deduzco que los celos van a obligarme a abalanzarme sobre tus labios. La boca luce íntimamente mojada. El estómago me palpita con creciente ansiedad. Una punzada molesta recorre mi espalda. Ya no puedo soportarlo.<br />
A la novena lágrima le hago una promesa. Y ella, fatigada, detiene el tiempo estrellándose contra tus labios. Antes que se seque, antes que tu lengua la ataque, antes que la lágrima deje de arder en tu boca, apago el fuego con mi lengua.<br />
Tus labios se abren con desesperación, buscando una lengua, un consuelo que sólo busca una lágrima dentro del pozo infinito de los besos.<br />
Y, mientras te consuelas en mis labios, saboreo la sal de tus ojos.<br />
<br />
Así quisiera estar.<br />
<br />
Suspendida sobre la levedad de una lágrima.<br />
<br />
En la gravedad de un 'siempre'.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-38382994225808369852015-03-09T10:20:00.000-07:002015-03-09T10:56:11.529-07:00Ahora, cenizaAquí apareces. Te dije una vez que me recordabas al rayo letal que atraviesa el tronco de un roble. Tú soltaste una risotada que me hizo enmudecer de vergüenza. Sin embargo, el árbol ahora se presenta ante mí. Aunque frágil, delgado, hueco tras el impacto, la violencia del golpe no ha destrozado su dignidad. Se eleva convertido en ceniza.<br />
<br />
Aquí apareces para desanudar aquello que compone la vida. Sacas de mi pecho un corazón podrido y lo estrujas sin piedad. Saciado, me devuelves un código disuelto en tierra.<br />
<br />
Y yo tratando de rehacer el músculo. Salpicada la boca de barro, las manos de escarcha, los pies descalzos intactos, blancos. El órgano destrozado. Paso las noches recomponiendo fibra a fibra y las ojeras se acentúan en un rostro macilento por el que corretean cientos de hormigas enloquecidas.<br />
<br />
No puedo sacudirme el polvo ni respirar este humo espeso y negro. Ya no puedo dormir. Y tú estás en el centro de todos los seres nocturnos que pugnan por encontrar una frágil y efímera salida entre los brazos de Morfeo.<br />
<br />
Aquí apareces. Regresas a mi cicatriz, al triste hueco que queda entre la corteza y la carne, a rellenar la esencia misma del vacío. Y en ese vacío, que es como un lamento silencioso, vuelvo a hallarte ante mi funesta pupila.<br />
<br />
Y, antes de desplomarse, el árbol se yergue una última vez. Imponente. Perlado de nostalgia y soledad. Centelleando, gris. No volverás a la hoguera apagada de mi lengua. Ya no hay lengua, ni brazos, ni pies, ni corazón que lata, ni sangre, ni nudo que deshacer.<br />
<br />
Ahora sólo hay ceniza.<br />
<br />
Y el viento nos arrastra, irremediablemente juntos, hacia el silencio de la eternidad.<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-44301663383981954962015-01-15T09:22:00.002-08:002015-01-15T09:22:40.415-08:00FátimaDicen que los gatos son más sensitivos que las personas. Que los animales escuchan los latidos de nuestro corazón y sienten emociones que quizá los humanos no seríamos capaces de explicar ni con un millón de versos. Dicen que esos amigos que nunca nos abandonan son leales y fieles. Dicen que son de personalidad y carácter fuerte. En alguna parte leí que un gato nunca será tu esclavo ni tu seguidor. Que eres tú quien ha de serlo de tu gato.<br />
Nunca había visto que un animal, en este caso un gato, en este caso tu gata, Fátima, pudiera seguir viviendo cuando ya el destino había decidido que dejara de hacerlo. Eso no se llama lealtad, ni fidelidad, ni compañía, ni siquiera puedo llamarlo afecto. Eso es fortaleza y amor.<br />
Mucha gente piensa que los gatos no aman, o no lo hacen de igual manera que otros animales. Fátima era diferente. Era de gran carácter, como tú, amiga, y era a veces huraña y protestona. Pero sabía ser dulce, como tú. Sabía mirar a los ojos con sinceridad y sabía que era una princesa. La princesa manchadita de la casa. La que se sentaba a vuestro lado en el desayuno y veía la tele acurrucada en la cama. La gatita tricolor que sabía lo bonita que era y paseaba con la gracia de una modelo y el orgullo silencioso de todos los felinos.<br />
Quizá escuchéis el susurro de sus andares por los rincones de la casa y sintáis que ella sigue caminando en silencio a vuestro lado. Algo tan hermoso no se pierde de un día para otro. Sus enormes ojos ahora están cerrados, pero algo en vuestro corazón nunca morirá. Fátima se ha ido, pero nunca lo que fue para vosotros. Nunca se va del todo aquello que se extraña.<br />
Ella quiso esperar a que tú llegaras y darte el último abrazo. No pudo esperarte y sé que eso es lo más difícil. Pero, amiga, que no pese más eso que estos dieciséis años a vuestro lado. Que no pese más que la gracia que tenía para sentarse en posturas imposibles o la belleza que destilaban sus andares pausados. O que se despertara para hacerte compañía esas mañanas de café y sueño.<br />
Ahora está tranquila. Ya imagino que su último pensamiento fue para las tres personas que más quiso en la vida; su padre, su madre y su hermana.<br />
<br />
<i>"El paraíso nunca será paraíso a no ser que mis gatos estén allí esperándome"</i><br />
<br />
Fátima; Origen árabe. <u><b>Única.</b></u><br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>Y es que ella era, simplemente, única.</b></u>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-90340902644741603542015-01-08T05:24:00.000-08:002015-01-08T05:24:15.273-08:00Álvaro y el marEl niño mira hacia el mar con la seguridad de que las olas no podrán tragarle. Sus ojos, azules como un cielo despejado, se oscurecen cuando mira las profundidades del océano. Sus bracitos permanecen aferrados a las caderas de su madre. Una sonrisa blanca asoma en un rostro bañado por los rayos del atardecer y el niño respira desde su sonrisa la sal que empapa sus mejillas.<br />
<div>
Su madre le observa con inmenso cariño y palmea la espalda del pequeño para que se acerque a la orilla. </div>
<div>
La escena es silenciosa. El niño se acerca y baña sus pies descalzos en el mar. La olas rugen desde algún lugar alejado de la costa donde vienen a morir. Sabe este niño que su vida estará ligada al mar que roza ahora su vientre, pues el pequeño ha ido sumergiéndose en el agua que, cálida, lame su blanco cuerpo. Respira muy fuerte y coge aire para enfrentarse a hundir la cabeza y sus rubios rizos en el agua. Su madre le observa sonriendo desde la orilla y él, cuando saca de nuevo la cabeza, antes de limpiar sus ojos de restos de tierra, agua y sal, la saluda riendo sin parar. </div>
<div>
El niño ahora es mayor. El mar siempre ha estado presente en sus sueños, en su vida. Quizá la primera escena no fue realmente como yo he relatado. Quizá fue muy diferente. Me gusta imaginarme que su amor por el mar surgió así, que fue un amor a primera vista. </div>
<div>
Ahora las cosas han cambiado. Ahora su madre no le mira desde la orilla y él corre hacia las olas que rugen en el corazón del mar. Ahora él rompe las olas. </div>
<div>
Sé lo que es una pasión, algo sin lo que no podrías vivir, o algo sin lo que la vida se convertiría en un espejismo demasiado largo y tedioso de sobrellevar. A mi amigo le apasiona el mar, el surf. </div>
<div>
Sé que mi amigo ya no es ese niño, aunque conserve sus ojos igual de claros que entonces y su sonrisa igual de sincera. Las olas del mar le han hecho fuerte, las olas de la vida quizá le debilitan. Marinero en tierra, que decía Machado. Que no te venza la mala suerte, que no te gane la vida. Sigue siendo tú mismo cada día, cada paso, sigue recibiendo las acometidas de la vida como lo has hecho siempre, sigue rompiendo las olas y sigue haciéndolo con esa gran bondad y con esa energía que sólo tú tienes. No dejes que gane el mar. No dejes que el cielo se vuelva oscuro sobre tu cabeza y sortea los obstáculos de la vida con calma y paciencia. Sigue adelante porque vamos a seguir a tu lado. Sigue. Siempre adelante. Gírate y sonríe. Nosotros vamos a estar siempre esperándote en la orilla.</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-54551468057704913772014-11-25T03:50:00.000-08:002014-11-25T03:50:19.218-08:00EsperanzaEl sonido del grifo es demasiado fuerte. <div>
<br /><div>
Él volvió a casarse. Tuvo algún hijo. No perdió a ninguno de sus amigos, ni su trabajo. Se enamoró de nuevo y continuó con su vida, dejando que el tiempo traspasara las fronteras del pasado y le brindara una nueva oportunidad. Oportunidad que no rechazó y que cogió al vuelo. Se cambió de ciudad y empezó de nuevo, con gente nueva, con nuevos amigos, con un nuevo amor, nuevas ilusiones, nuevas esperanzas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El sonido del grifo abierto es demasiado fuerte.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ella se quedó en casa. El único sonido que escucha son sus pies arrastrándose de la habitación al baño. Hace tiempo que rompió todos los espejos para no ver la tristeza que emanaban sus rasgos. También quemó muchas fotos. Trató de olvidar, y no pudo. Trató de volver a empezar, y no pudo. Trató de volver a confiar, y no pudo. La vida no le brindó una segunda oportunidad. La vida no le dio nada. Le dijeron que todo terminaría cuando él se marchara. Y, por un momento pensó que todo cambiaría, por un breve instante pensó que podría olvidar. Poco tardó en darse cuenta de que aquel sentimiento era sólo una ilusión. </div>
<div>
Su vida estaba rota, como los espejos. Su amor se había consumido en llamas, igual que las fotos. Y sus lágrimas se deslizan por su cara, igual que se arrastran los pies por todos los rincones de la casa. </div>
</div>
<div>
Esperanza no es el nombre de esta historia. Esperanza es el nombre de esta mujer, que perdió la esperanza de olvidar hace mucho tiempo. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Como el sonido del grifo es demasiado fuerte, y lleva sonando mucho tiempo, los vecinos, algo molestos, llaman a la puerta. Nadie contestará nunca. "Se ha suicidado", dirá la gente, dirán los telediarios, dirá el periódico y dirá su recuerdo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Él me mató hace mucho tiempo, dirán sus labios.</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-80011026038974533002014-10-29T03:46:00.000-07:002014-10-29T03:46:26.919-07:00Lolita. Mi Lolita.Son las dos y cuatro minutos de la mañana y acabo de terminar de leer la que probablemente ha sido la más bella historia de amor que he conocido. Aún resbala tibia una última lágrima en mis mejillas encendidas. Debería dormirme, pero no puedo.<br />
He de ser sincera. Decir que, cuando abrí por primera vez las páginas de esta novela, esperaba una historia repugnante, repleta de alusiones lascivas y secretas perversiones. Las hay. No olvidemos que Lolita, al final, y en superficie, es la historia de una obsesión demencial de un hombre de cuarenta años, por una niña de doce.<br />
Pero no fue eso lo que encontré.<br />
La descripción de la niña es sutil, es amable y refleja una ardorosa pasión, un desenfreno lujurioso por parte del protagonista, cierto; pero por encima de todo, la sensación del profundo amor de Humbert por Lo, será lo que cale en nuestro corazón.<br />
Humbert. Le destrozaste la vida a una niña.<br />
¿Novela pornográfica? Al parecer, está catalogada como tal. Yo no lo considero. Es más, rechazo absolutamente el término en alusiones a Lolita.<br />
Es una novela fantástica, que habla de un tema de difícil tratamiento. Me resulta algo estúpido tener que señalar que estoy completamente en contra de la pederastia, aunque parece obligado decirlo.<br />
Lolita causará un poderoso embrujo en el lector. Descrita como la más bella de las nínfulas, nos emocionarán su inocencia y sus jugueteos de niña que se sabe deseada. También podremos llegar a exasperarnos ante una niña caprichosa y consentida que estudia cada movimiento.<br />
Lolita será una de las mujeres más amadas sobre la faz de la tierra. Más allá de convencionalismos, de errores, de sutiles críticas que pincelarán todo el relato, Lolita es una historia de amor.<br />
Amor prohibido. Amor que es, que no debería ser. Amor con miedo. Humbert tiene siempre temor a que la niña, su niña, le abandone, le sea infiel, le traicione.<br />
¿Ella consiente en esa relación incestuosa y depravada? Se preguntará el lector. Al principio, me dio la sensación de que ella es la única que comprende que es el objeto de los oscuros deseos de su padrastro y actúa en consecuencia, aprovechándose de ello. Después y, poco a poco, iremos viendo una transformación en Lolita, que va comprendiendo lo real de la situación en que se encuentra. Irá siendo más y más consciente de lo insólito de su situación, que la sociedad a la que ella quiere pertenecer, la sociedad de sus revistas juveniles, de sus amigas, no aceptaría jamás una relación como la que mantiene con Humbert, el viudo de su madre. Su padrastro.<br />
Lolita es un libro por y para la encarnación y la recreación de esa niña. Es un canto al amor y a la obsesión. Un tributo a una mujer amada.<br />
Porque, aunque sea el narrador Humbert, él siempre será una figura secundaria. La protagonista eres tú, Lolita.<br />
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.5em;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.5em;">"Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita."</span><br />
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No quiero decir nada más. En parte porque no me gusta destripar los libros y, en otra parte mucho más grande, porque esta novela no genera palabras. Genera sentimientos. Tenéis que leerla.<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-49981604629104435402014-10-20T03:46:00.003-07:002014-10-20T03:51:05.906-07:00Tú y yoCierra los ojos y dame la mano. Siente mi mano. Mis huesos. Mis dedos. Mis uñas. Palpa cada uno de los pliegues que la forman. Confía en mi. Cierra los ojos y susurra palabras de aliento que no escaparán de tus labios porque morirán agotadas en hermosas caricias.<br />
Siente mi cuerpo. Mis brazos. Sube hasta girar levemente en la hondura de mis hombros. Rodea mi cuello con tus manos y continúa explorando mi cara, mi pecho, mis cejas, mi sexo. Baja por las piernas y detente en la raíz de la rodilla. Acaricia y araña mis pies.<br />
Date la vuelta y desliza suavemente tu mano por mi espalda.<br />
<br />
Ahora sé que me amas. Que confías en mí. Que has visto con los ojos cerrados mi cuerpo y has comprobado que es igual al tuyo. Has contado los dedos de mis manos y mis pies. Has acariciado mis labios y habrás notado arrugas, baches, durezas, pellejos, heridas en mi piel. Habrás comprobado que soy humana. Como tú. Querrás que yo acaricie de igual manera tu cuerpo, y lo haré. Y confiaré en ti. Amaré ese cuerpo que se ofrece voluntario a que mis manos lo exploren.<br />
Oiremos nuestras respiraciones que se irán acompasando acordes al silencio que rodea la escena. Sentiremos la necesidad física de mirarnos. De reflejar el cuerpo del otro en nuestros ojos. De saber cuál es la impresión causada.<br />
<br />
Abrirás los ojos amándome. Verás mi cuerpo oscuro. Mi piel de ébano. Mis rasgos redondos, mis labios carnosos y mis enormes ojos oscuros.<br />
Me preguntarás mi nombre y serás incapaz de pronunciarlo. Querrás saber de dónde vengo y no sabrás situar mi procedencia en tu maldito mapa mental.<br />
Hace unos segundos tu y yo éramos iguales.<br />
<br />
¿Dejarás de amarme?<br />
<br />Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-2138534299090586052014-10-14T10:40:00.000-07:002014-10-14T10:40:26.917-07:00SáharaTu nombre escrito en la arena ya no es tu nombre. El atardecer reblandece los párpados y una nube de polvo espesa y dorada lo convierte en arcilla. Arcilla que en mis manos inexpertas danza con el viento. Arcilla que en tus labios azules despelleja el mármol del significado de tu nombre. Las estrellas titilan sobre nosotros y tú las enciendes con pinceladas que, aún doradas, acarician suavemente los rayos estelares. Y ellas sonríen pequeñas y distantes, amadas y muertas, en el cielo crepuscular que tú conviertes en poesía. Arrullas mis manos acariciando una a una las yemas de mis dedos. Planeas despacio sobre mi pelo. Me despeinas, te ríes, me acaricias. Me respiras. Te respiro. Y tú ríes. Despacio, cansado, ahogado en ti mismo me escuchas en el grave susurro de la eternidad. Porque tú eres la eternidad y el descanso. Eres sueño y tiempo. Eres alergia y semilla. Eres azul. <div>
Y te miro. Y te escondes en los versos que componen tus idas y venidas. Eres gente. </div>
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Y me miras. Y me aturdes con tus cánticos errantes. Porque tú eres errante y montaña. </div>
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Y tu nombre se diluye entre polvo de silencio. Y lloras. Y recuerdas. Eres memoria y tiempo. </div>
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Eres desierto. </div>
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Al Sáhara. Por tanto.</div>
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A los saharauis. Desde hoy y para siempre. Seguiremos preguntando por el mar.</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4824494355244486226.post-77961307471309911242014-09-29T03:40:00.005-07:002014-09-29T03:40:53.228-07:00¿Por qué no queremos que África se salve?Llevamos años evitando mirar la realidad que asola nuestras fronteras. Llevamos mucho, muchísimo tiempo tratando de evitarnos el conflicto moral que supondría volver la cabeza, los ojos, hacia nuestros vecinos.<br />
Nos separa de ellos el mar, nos separan barreras, fronteras naturales. Hemos querido alejarnos aún más. Hemos querido protegernos. Se dice que "la mejor defensa, es un buen ataque", así, simplemente, les atacamos. Yo no he visto las cuchillas, las concertinas las llaman ahora, de Ceuta y Melilla. Mucha gente no las ha visto. Pero sabemos que están ahí, luciendo bajo el sol. Engalanadas con sangre, piel y sudor. Brillando y orgullosas de cumplir su cometido. Como un terrible monumento a la barbarie.<br />
<br />
Las llaman concertinas, pero son cuchillas. Les llaman ilegales, pero son personas. Lo llaman protección y es ataque. Lo llaman legalidad, cuando lo único que vemos es crueldad.<br />
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¿Por qué no queremos que África se salve? ¿Por qué negamos su existencia? Sólo existen cuando son una supuesta amenaza. Cuando nos traen enfermedad, guerra o miseria. Nos molesta verlo. Porque nos pinchan la burbuja de irrealidad donde nos sentimos a gusto. Porque la sociedad en que vivimos está inmersa en una egolatría salvaje que nos impide girar la cabeza para observar y comprender a quienes, víctimas nuestras, tratan de vivir. Sólo vivir.<br />
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Y por eso han puesto cuchillas. Pero se han equivocado. África seguirá existiendo, seguirá trayendo dolor, seguirá naciendo una y otra vez, seguirá mostrándonos la miseria. Y seguirá siendo pobre. Mientras sigamos con los brazos cruzados, seguirán siendo asesinados en nuestras fronteras. Con nuestros nombres por bandera.<br />
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¿Hasta cuándo vamos a permitirlo?<br />
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/13644906515050377734noreply@blogger.com0